他的嗓音嘶哑得几乎不成调，每一个字都像是从喉咙里挤出来的。

“班长，小叶子，向您报到！”

苏州一把手松开叶振国，对着苏长青微微欠身，那张在电视上永远严肃的脸上，此刻充满了诚恳与敬意。

“苏工，我们代表国家，感谢您为共和国早期工业化做出的卓越贡献，我们，来晚了。”

最后一个从楼梯上颤巍巍走下来的，是徐家的那位百岁老祖，徐福寿，他甚至没敢走到苏长青面前，隔着几步远，便在徐震海的搀扶下，直挺挺地跪了下去，额头重重磕在木地板上。

“徐家后代，叩拜主家在上！”

苏工。

苏团长。

班长。

主家。

一个又一个称呼，交织在小小的客厅里，每一个称呼，都代表了一段波澜壮阔，血与火交织的历史，每一个称呼，都像是一记重锤，砸在苏长青的灵魂上。

他看着眼前这群激动得浑身抖，或跪或拜，或敬礼或流泪的老友。

苏长青缓缓地，长长地吐出了一口气。

他看着眼前这一幕荒诞又真实的重逢，最终化为一声轻叹。

“不过百年前的故人一面，你们，又是何苦如此呢。”