伍前在村里帮人放牛，唱得一口好山歌。

他此刻正蜷缩在地上，双手死死捂着脸。他的指缝里不断流出黄水和血水，整张脸已经肿得像发面馒头，眼睛的位置只剩下两条渗血的细缝。

“邮拢斩取！

（没事，我在这里。）

韩斌爬过去，一把抱住阿明。

他的动作很轻，轻得像在抱一个易碎的瓷娃娃，生怕碰疼了少年溃烂的皮肤。

“团长……我好辛苦，好痕啊……”

（团长……我好难受，好痒啊……）

另一个声音响起，是带着河南洛阳腔的官话。

阿洛――洛阳城里铁匠铺的学徒，二十岁，入伍时手臂上的肌肉比同龄人厚实一圈――正用指甲拼命抓挠自己的手臂。

他的手臂上，布满了密密麻麻的水泡，有些已经被抓破，脓血混着黄色的毒液流出来，在他那件早已看不出颜色的军装上，画出扭曲的、像蚯蚓爬过的痕迹。

“别抓！”韩斌嘶吼，声音因为毒气灼伤而嘶哑，“抓破了，毒进得更深！”

但没用。

阿洛还在抓，一边抓一边哭，眼泪混着脸上的毒水往下淌：

“痒……痒死了……团长……俺受不了了……”

韩斌的眼睛红了。

不是哭――毒气早就刺激得他流不出眼泪了。

是愤怒烧的。

他环视战壕。

五十七个人。

来自天南海北，口音五花八门。

原来的团被打散后，他们像被风吹散的蒲公英种子，飘到这里，落在六十二团这方焦土上，又扎下了根。

阿明，广东梅县客家仔，爱唱山歌，说梦话都用客家话。

阿洛，河南洛阳铁匠学徒，手臂结实，能把歪了的刺刀掰直。

老陕，陕西延安人，赶大车出身，说话带着黄土高原的硬气，一张嘴就是“额滴神啊”。

小苏，江苏镇江人，细皮嫩肉，战前在私塾念过两年书，是全团少数识字的，怀里总揣着半本《唐诗三百首》。

川娃子，四川成都人，个子小但机灵，会说俏皮话，战前在茶馆跑堂。

湘伢子，湖南长沙人，性子烈，爱吃辣，说“老子”比说“我”还多。

鲁大汉，山东济南人，一米八的个头，战前在码头扛包，一顿能吃八个馒头。

徽州仔，安徽黄山人，说话软绵绵的，但拼起刺刀来比谁都狠。

他们原本素不相识。

是战争，是侵略，是这片土地上燃起的烽火，把他们聚在了这条战壕里。

聚在了这条即将被毒烟吞噬的战壕里。

“老陕！”韩斌嘶吼，“你腿还能动，背上阿明！”

战壕另一头，一个左小腿中弹、但右腿完好的陕西汉子，咬着牙爬起来。

他的脸也被毒气灼伤，起了大片水泡，有些已经破溃流脓，但那双眼睛――那双黄土高原人特有的、像黄土一样厚重坚韧的眼睛――还亮着。

“要得！”老陕用浓重的陕西方应了一声，一瘸一拐走过来，蹲下身，“广东仔，上来！额背你！”

阿明摸索着，用溃烂的手抓住老陕的肩膀，趴了上去。

“小苏！”韩斌继续喊，“你背阿洛！”

一个戴着破碎眼镜的年轻士兵，镜片已经碎得只剩框架，用布条勉强绑在脸上。

他踉跄着走过来。他是小苏，镇江人，会写诗，会画画，战前最大的梦想是去南京念国立中央大学。

现在，他的脸上也布满了毒气灼伤的水泡，有些水泡破了，黄水顺着破碎的镜框往下淌。

“河南兄弟，得罪了。”小苏用带着吴语软腔的官话说，声音很轻，但很稳。他背起阿洛，动作很小心，生怕碰疼了兄弟溃烂的皮肤。

韩斌看着他的兄弟们。

看着这些来自五湖四海、原本该在田间劳作、在学堂读书、在城里谋生的年轻人。

看着他们溃烂的脸，溃烂的手，溃烂的皮肤。

看着他们眼里那最后一点光。

“兄弟们。”

韩斌的声音在毒烟中响起，嘶哑，但清晰得像敲响的丧钟：

“这怕是……咱们最后一趟并肩子嘞。”

（这怕是……咱们最后一次并肩战斗了。）

他举起手里那把汉阳造――枪托上刻满了划痕，每道划痕代表一个死在