惨叫声此起彼伏。

但溃兵们像疯了一样，前赴后继。有人爬到了墙头，手指已经抓住了墙沿，半个身子探了上来。墙头的汉子立刻举起长矛，狠狠捅下去。矛尖刺穿皮肉，刺穿骨头，鲜血喷溅出来，溅在墙砖上，溅在人脸上，温热而黏腻。

文砚握紧短刀，守在墙头最危险的一段。

他看见一个溃兵爬了上来，那人满脸是血，眼睛瞪得老大，嘴里发出嗬嗬的怪叫，手里举着一把砍刀，朝着文砚扑过来。文砚侧身躲开，砍刀擦着他的肩膀劈过去，砍在墙砖上，溅起一串火星。他反手一刀，短刀刺进那人的肋下，刀身没入一半。那人惨叫一声，手里的砍刀掉在地上，整个人向后仰倒，从墙头摔了下去，砰的一声砸在地上，再也没了声息。

血腥味更浓了。

文砚喘着粗气，短刀还在滴血。他的手在颤抖――不是害怕，是肾上腺素飙升后的生理反应。他能听见自己的心跳声，能听见周围兵器碰撞的声音，能听见惨叫声、怒吼声、石头砸落的声音，所有这些声音混在一起，像一场噩梦的交响乐。

“堡主！东边墙段有人上来了！”远处传来喊声。

文砚转头看去，东边墙段果然有几个溃兵爬了上来，正在和守墙的汉子厮杀。他正要冲过去，却听见一声弓弦震动的声音――

咻！

一支箭矢从墙头射出，精准地射中了一个刚爬上墙头的溃兵的咽喉。那人捂住脖子，眼睛瞪得老大，鲜血从指缝里涌出来，然后直挺挺地倒了下去。

文砚顺着箭矢的方向看去，看见了阿骨。

阿骨站在墙头的一个垛口后面，手里握着一把长弓，弓弦还在微微颤动。他的脸上没有任何表情，眼睛像鹰一样锐利，盯着墙下的每一个目标。他搭箭，拉弦，放箭――动作流畅得像呼吸一样自然。每一箭射出，墙下就有一个溃兵倒下，或者惨叫，或者直接毙命。

他的箭法太准了。

准得让人害怕。

文砚看见，一个溃兵举着盾牌往上爬，盾牌遮住了大半身子。阿骨眯起眼睛，箭矢稍稍抬高，然后射出――箭矢划出一道弧线，越过盾牌，精准地射中了那人的面门。那人连惨叫都没来得及发出，就从墙上摔了下去。

“好箭法！”旁边有汉子忍不住喝彩。

阿骨没有回应，只是继续搭箭，拉弦，放箭。他的手指已经被弓弦勒出了血痕，但他好像感觉不到疼痛。他的眼睛里只有目标，只有那些试图爬上墙头的敌人。

战斗持续了大约一个时辰。

墙下的尸体已经堆了十几具，鲜血染红了一大片土地。溃兵的攻势渐渐弱了下来――不是因为他们放弃了，而是因为他们的人越来越少了。四十多人，死了十几个，伤了二十多个，还能战斗的，只剩下不到十人。

而明月堡这边，只有几个人受了轻伤，没有人死亡。

孙队主站在墙下，看着眼前的惨状，脸色铁青。

他手里的环首刀还在滴血――刚才他亲自带队冲锋，砍伤了一个守墙的汉子，但自己也差点被石头砸中。他的左肩有一道伤口，是被箭矢擦过的，鲜血浸湿了衣襟。他的眼睛里充满了疯狂和绝望，像一头被困在陷阱里的野兽。

“文砚――”他嘶声吼道，“你不得好死！你不得好死！”

文砚站在墙头，冷冷地看着他。

火把的光在风里摇曳，把孙队主的脸照得忽明忽暗。那张脸上写满了怨恨、疯狂、绝望，还有一丝……恐惧。是的，恐惧。孙队主终于意识到，他攻不下这座堡。这座堡虽然小，虽然简陋，但里面的人不怕死，里面的防御有条不紊，里面的箭矢和石头像雨一样落下来，收割着他手下的人命。

但他已经没有退路了。

粮食只够吃三天，冬天马上就要来了。如果攻不下明月堡，他和剩下的这些人，要么饿死，要么冻死，要么被山林里的野兽吃掉。

他必须攻进去。

哪怕用命堆，也要堆进去。

“兄弟们！”孙队主转身，对着身后仅剩的七八个溃兵大喊，“咱们没有退路了！攻进去，活！攻不进去，死！跟我冲――最后一次！”

“冲啊――”

剩下的溃兵爆发出最后的疯狂。

他们举起兵器，嚎叫着冲向堡墙。这一次，他们没有分散，没有试探，而是全部集中在一个点――堡门。

明月堡的堡门是木制的，外面包了一层铁皮，虽然不算坚固，但也不是徒手能撞开的。溃兵们抬着那根粗木头――那是他们从山林里砍来的，一丈多长，需要四个人才能抬动――朝着堡门狠狠撞去。

咚！