圣坛前，克莱恩似是察觉到了什么，转过身来。

湖蓝色的眼睛，在昏暗中亮得像淬了火的钢刃。

四目相对的瞬间，时间静止了，远处坦克的引擎声、风声、甚至心跳，全都消失了，整个世界只剩下站在光影交界处的她。

下一秒他动了，一步，两步，军靴踏在石砖上发出急促的声响，第三步落下时，他已然化作小跑，伸出手，一把将她拽入怀中。

“唔——”

那力道很大，她的脸颊重重撞进他胸口去，冰凉的铁十字勋章硌得生疼，可她什么也顾不了了，只紧紧攥住他背后制服，仿佛要确认这是真实存在，而非幻觉。

熟悉的气息铺天盖地涌过来，掺着尘土味，还有那股独属于他的，干净的雪松味道。

他的手铁箍般地环住她的背脊，下巴重重抵着她发顶，滚烫的呼吸灼烧着她。

他在颤抖，她感觉到了，这个永远挺直如松、仿佛无所不能的男人，此刻整个人都在微微发颤。

—————

十分钟前。

克莱恩站在圣坛前，指尖的香烟已燃到尽头。尼古丁是这三天来唯一能让他保持绝对清醒的东西。

三天，七十二个小时，他沿着那条铁路线筛了十一个村庄，泥泞，晨雾、村民麻木或恐惧的脸，以及一次又一次燃起又熄灭的希望。

烟烧到指尖，他面无表情地碾灭在石台上，门外传来坦克引擎的低吼，是连队在建立警戒。一切都符合流程：清剿抵抗组织渗透路线，例行搜查，设立临时驻扎点。

没有人知道，这位胸前挂满勋章的铁血上校，调动半个装甲连跨越小半个荷兰，真正的目的是找一个女人。

一个黑头发，笑起来眼睛会弯成月牙的东方女人。

盟军的市场花园行动因为糟糕的天气推迟了一整周，就在整个西线指挥部都在焦头烂额调整部署时，克莱恩向上级递了份申请。

他的部队自诺曼底以来已连续转战数月，急需五天就地休整期，以恢复战斗力。

冯曼陀菲尔上将盯着他看了足足十秒，还是在文件上签了字，笔尖几乎划破纸张。

“克莱恩，”将军抬起眼，“别让我后悔批这个。”

他不会后悔。金发男人整理了一下军装领口，他没有解释，也不需要解释。

在第三帝国，像他这样的战争英雄享有特权——哪怕这特权正随着战局恶化而日渐稀少。

于是，他的兵们跟着他在荷兰的田园里兜起了圈子，拿着地图，一个村一个村地找，金发蓝眼、德国上校。他这副模样在抵抗活动频繁的地区简直是活靶子，随时能招来冷枪，但他不在乎。

生要见人，死要见尸，不，没有第二种可能。她必须活着。

就在昨天，邻村有个老妇人含糊地提到布勒克村有个“会治病的东方女人”。今天是第三天，也是他给自己在这片区域设定的最后期限，如果再找不到——

吱呀一声，门被推开了，光从背后涌进来。

克莱恩没回头，以为是汉斯，或许是带来了什么新的消息，或者只是汇报村口布防。但脚步声不对，太轻，太迟疑，像林间的小鹿靠近未知的水源。

他转过身。她就站在门口，逆着晨光，身形单薄得像一片随时会飘走的羽毛，素色棉布裙子，黑眼睛蒙着水汽，正一眨不眨地望着他，像是怕一闭眼他就会消失。

瘦了，眼睛红红的，像个走丢之后终于跌跌撞撞找到回家路的小麋鹿，可怜兮兮的，又倔强地抿着唇。

他的女人，还活着，没受伤。就站在几步之外的地方。

大脑骤然陷入短暂的空白，就像在诺曼底那次，炮弹在一米外爆炸时的眩晕，随即所有感官如潮水般汹涌回笼。

他扔掉了刚点燃的烟，三步跨过中殿，军靴踏碎一地斑驳的光影。

不用思考，也无须言语，纯粹的本能反应。

他一把将她摁进怀里，女孩轻得像片叶子，勋章硌得她小小抽气，但他停不下来，手臂收紧，再收紧，只想骨头贴着骨头，呼吸缠着呼吸。

鼻腔里充斥着她的气息，鲜活的，温热的，不是梦境里才能回味的。

他闭上眼，喉头滚动着陌生的酸涩。太娇气了，他想着，抱得太紧会弄疼她；松一点，又怕她烟一样溜走，又消失。

“verdat”

他在心里咒骂，正在这时，怀中人突然轻轻动了动，她抬起手臂，踮起脚尖，环住他的脖子，手指插进他的金发里，带着小心翼翼的确认。

不是梦，他真在这里，把她抱得快要喘不过气。

“赫尔曼……”她终于找回了声音，带着哭腔唤他。

他把她更深地禁锢在怀里，脸埋在她发间。

“别说话。”语气生硬得像块未经打磨的燧石。

她温顺地把脸埋进他颈窝去，任由泪水浸湿他的军装领口，留下一小片湿痕。

教堂里只剩下他们交缠的